暮春的江南总带着些黏腻的暖意，风卷着巷口槐花香，慢悠悠蹭过青石板路。阿栀支起茶摊的竹帘时，巷尾的古籍摊主老陈已经摆好了半架旧书，竹编的书筐里还混着几支刚采的野蔷薇。
巷口茶摊的午后
阿栀的茶摊支在老槐树底下，青灰的陶壶架在泥炉上，炭火烧得正缓，咕嘟咕嘟吐着细泡。她今日泡的是明前的龙井，用山泉水烫过的白瓷杯盛着，汤色清绿得像揉碎的春波。
第一个客人是住在巷尾的绣娘，拎着半篮刚绣好的帕子，落座时还带着绣架上的蚕丝香。“阿栀，今日的茶闻着就香。”绣娘把帕子摊在石桌上，帕角绣着两枝折枝梅，针脚细得像春日的雨丝。阿栀给她添了半杯茶，又从竹篮里摸出两块桂花糕：“刚蒸的，配茶正好。”
午后的阳光透过槐树叶，在石桌上筛下碎金似的光斑。老陈抱着一本泛黄的《闲情偶寄》走过来，把书放在茶摊边的条凳上，自己蹲下来翻找昨日留下的旧书：“阿栀，今日带了本宋版的《牡丹亭》残本，你要不要看看？”阿栀给老陈倒了杯茶，指尖蹭过书页上的墨痕，那是百年前的墨迹，带着旧纸特有的温润气息。
古籍摊前的偶遇
日头偏西时，来了个穿青布长衫的书生，背着半旧的书箱，站在古籍摊前翻了许久。他指尖停在一本线装的《群芳谱》上，书页里夹着一片干了的桃花瓣，颜色还带着当年的浅粉。“老板，这本《群芳谱》怎么卖？”书生的声音很轻，像风吹过竹叶的声响。
老陈把书递过去，又指了指书箱上的一束野蔷薇：“今日刚采的，插在书箱里正好配花谱。”书生愣了愣，随即笑了，从书箱里拿出一支毛笔：“多谢老板，这支湖笔送给你，算是换花的心意。”阿栀看着书生把桃花瓣夹回书页里，又把野蔷薇插进书箱旁的陶罐里，忽然觉得这巷子里的时光都慢了下来。
檐下听雨的闲坐
傍晚时分忽然下起了小雨，阿栀收了茶摊，跟着书生和老陈躲进巷口的檐下。雨丝打在青瓦上，发出沙沙的声响，远处的市井传来卖糖粥的梆子声，混着雨雾里的桂花香。
书生从书箱里拿出一包糖炒栗子，分给阿栀和老陈：“路上买的，暖手正好。”三人坐在檐下的石墩上，听着雨声，偶尔说几句关于书和茶的闲话。阿栀看着雨雾里的青石板路，忽然想起早上摘的栀子花，插在茶摊的陶罐里，香气应该已经漫过了整个巷子。
雨停的时候，月亮已经升了起来。书生背着书箱要走，老陈把那本《群芳谱》塞给他：“带着吧，下次再来换书。”书生点点头，又回头看了看巷口的茶摊，月光落在他的青布长衫上，像撒了一层碎银。
阿栀和老陈收拾好东西往回走，巷子里的灯笼亮了起来，风卷着槐花香和栀子花香，慢悠悠地飘向远方。今日的茶摊没有赚多少钱，但阿栀觉得，这才是江南的日子——慢下来，才能闻到茶的香，摸到书的温，看见花的美。
后来阿栀总在茶摊的条凳上放一本旧书，偶尔会有客人坐下来，和她聊几句关于茶、关于花、关于旧书的闲话。巷口的槐树换了一茬又一茬的叶子，但那慢下来的时光，却一直留在青石板路上，留在江南的春夜里。
