雨点如丝,轻敲竹林的叶片,在老宅阁楼的角落里汇成一首低吟浅唱的乐章。小雅正执笔,将竹影纳入纸上,墨色晕染开来,仿佛也随着雨声流淌着无尽的孤寂与诗意。她手中的炭笔蘸满了墨汁,指尖微微颤抖,这并非因为寒冷,而是因为某种难以言说的情绪。
突然,一个身影出现在竹影之下,带着淡淡的烟草和古籍的味道。那是一个身形颀长、眉目清隽的男人,他穿着一件洗得发白的灰色棉布衣,袖口挽至手肘,指尖修长而灵巧,正专注地用工具修复着一块斑驳的木雕。这就是清玄,一个流浪的古玩修复匠人,亦是她一路追寻的目的地。
雨点如丝,轻敲竹林的叶片,在老宅阁楼的角落里汇成一首低吟浅唱的乐章。小雅正执笔,将竹影纳入纸上,墨色晕染开来,仿佛也随着雨声流淌着无尽的孤寂与诗意。她手中的炭笔蘸满了墨汁,指尖微微颤抖,这并非因为寒冷,而是因为某种难以言说的情绪。
突然,一个身影出现在竹影之下,带着淡淡的烟草和古籍的味道。那是一个身形颀长、眉目清隽的男人,他穿着一件洗得发白的灰色棉布衣,袖口挽至手肘,指尖修长而灵巧,正专注地用工具修复着一块斑驳的木雕。这就是清玄,一个流浪的古玩修复匠人,亦是她一路追寻的目的地。

