雨夜的巷弄像是被浸透了墨汁,灰蒙蒙的,带着潮湿的气息。温禾裹着一件洗得发白的旧毛衣,站在老钟的杂物间前,敲门的声音在寂静的小街上回荡。木头在吱呀一声后开了,老钟正坐在窗边,手里拿着一把打磨工具,仔细地雕琢着一块小巧的木片。
“禾儿?这么晚了,怎么还没吃呢?” 老钟的声音有些沙哑,却带着浓浓的关切。他放下工具,抬起头来,眼神里充满了慈祥。温禾走进屋里,空气中弥漫着木屑和油泥的味道,这味道她已经习惯了,甚至觉得很安心。
雨夜的巷弄像是被浸透了墨汁,灰蒙蒙的,带着潮湿的气息。温禾裹着一件洗得发白的旧毛衣,站在老钟的杂物间前,敲门的声音在寂静的小街上回荡。木头在吱呀一声后开了,老钟正坐在窗边,手里拿着一把打磨工具,仔细地雕琢着一块小巧的木片。
“禾儿?这么晚了,怎么还没吃呢?” 老钟的声音有些沙哑,却带着浓浓的关切。他放下工具,抬起头来,眼神里充满了慈祥。温禾走进屋里,空气中弥漫着木屑和油泥的味道,这味道她已经习惯了,甚至觉得很安心。

